O grande canto

Ouço os sons da chibata
a pousar sobre o tempo

Tempo de vislumbre
e cantos

Tempo de esquilos
solitários, lentos
que vejo estendidos
às paredes, vítreos

Tempo de não tempo
de róseos dias, chuvas

Tempo de cantar
a águia e seu solilóquio
aéreo

Tempo de louvar
o dom divino do poema
e seus ombros macios
suas curvas mestras

Tempo de esconjurar
a memória dos gramados
umedecidos pela noite
e sua lua a gritar virtudes

Tempo de transparecer
o mundo e seu perjúrio pequeno
que se insinua mastro

e prender-se às rodas
metálicas que sussurram
suas canções tortas

Tempo de embarcar
qualquer trem
por quaisquer trilhos

pousar a cabeça sobre
as folhas que morreram
clamando os metais

e descobrir vidas
a alimentar a terra
Grande amálgama
de água acumulada

Encontrar uma maçã
caída sobre os alabastros pequenos
oníricos

e morder sua carne sombria
imensa

Arquitetar palavras que
se sucedem e oferecê-las
à luz, como tempestades
serenas

A rosa

A rosa lúgubre
sua face neutra
seus sons corruptos
seu odor sem odor

A rosacorpo de mulher
distinta
e as rosas sem pudor
das meretrizes

A rosa do samba
morto
da destruição
da noite

do absurdo
negro de
agosto

a rosa sem
rosa

A rosasolidão
da política

As rosas insalubres
dos caixões

As rosas perdidas
pelos botecos ermos

Mundo do novo século
Há um cheiro
de morte da rosa
em teu ar
sem o ar

Há um cheiro
de um mundo
sem mundo

Há um cheiro de Deus
sem perdão

Há um cheiro
de dor sem oblívio

um cheiro de rosa
rubra nua
deitada estendida
morta

Primórdio de lua

Distinta cai a lua para dentro do mundo

Sua chama ainda é branda e coteja a chama do dia

Fim de tarde quase morto, princípio de noite quase vivo,

e o ar e sua confusão metálica

forças de aves pairam sobre o corpo das ruas,

confusos metais brilham, luzes se anunciam tímidas e mortíferas,

e o barulho parece cego, depravado...

mulheres banham-se em tristezas... e o rebanho de automóveis

corre longe...

Eu estou perto... perto mas escondido como um corvo

sentindo tiritar o que só eu mesmo sinto -

a agressão do mundo, a palidez da alegria instituída,

a força corrosiva de tudo que progride...

Minhas mãos...apenas minhas mãos...como pele de fauna santa

trabalham martirizando-me, mostrando-me como tudo

tem de ser... sereno e amargo... doloroso e grande

como a lua que se mostra fibrosa e distante

Vento do crepúsculo...teu sangue é como uma vida implorando vida

teu rosto está tingido de paródias...tuas histórias são

vastas e delirantes... teu talo é pequeno e enraizado.

Nada o move do momento que apontas... o único momento

em que apareces encharcado de verbos...

o momento do anoitecer, quando a lua é

um primórdio tímido estufando melodias...

a melancolia... o desarranjo.

Clara manhã, obrigado, o essencial é viver!

Entendo que poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se de poeta quem apenas verseje por dor-de-cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos.

Carlos Drummond de Andrade



Escolho esta célebre afirmação do grande poeta itabirano, o homem "triste, orgulhoso: de ferro", para inaugurar este blog com os versos que venho escrevendo há quase dez anos, sem coragem de torná-los públicos. Muitas coisas poderiam ser ditas sobre o estímulo para a literatura. Creio tratar-se mais de um impulso. Mas o mundo é mesmo governado por impulsos: o que explica essas hordas de homens e mulheres dedicando-se à política, à ciência, aos filhos, às letras, aos esportes? Impulsos e paixões quase inexplicáveis acrescidos do tempo que nos é ofertado viver, e alguma recompensa terrena e/ou extraterrena. Espero que os versos tornados públicos por aqui possam acrescentar algo, ainda que modestamente, a quem se dispuser a lê-los. Afinal vivemos tempos tristemente pragmáticos, carentes de poiesis - nos dizeres de Drummond, um tempo de partido, tempo de homens partidos.